伟哥起效前的三十分钟，我们谈论西西弗斯

吞下去。她说。

那颗蓝色的菱形体顺着我的食道滑落，像一颗来自工业文明的冷硬子弹，击穿了我作为自然人的最后一点尊严。

我喝了一口温水，试图冲淡嘴里那股化学合成的苦涩。我说，这需要时间，就像等待戈多，或者等待一场必然会下错的雨。

还要多久？她问。她点燃了一支烟，烟雾缭绕在她松散的睡袍领口，那里曾经是一片沃土，现在却充满了等待开垦的焦灼。

三十分钟，或者一个小时。我说。这是 xx 制药给出的承诺，也是我与肉体达成的妥协。

在这段名为等待的真空中，我们无事可做。时间变得粘稠，像变质的蜂蜜，把我们封存在这个廉价旅馆的标间里。

这三十分钟里，我是被阉割的上帝，你是等待神迹的信徒。

我们可以谈谈文学。她建议道。她的手抚摸着床单上起的球，就像抚摸着生活的粗粝。

不。我说。这种时候谈文学，就像在屠宰场里演奏巴赫。太残忍，也太虚伪。

此刻，我的血液正在我的血管里迟疑，它们在化学信号的指挥下，正准备发动一场针对地心引力的暴动。这是一种强制的繁荣，是建立在虚无之上的巴别塔。

那我们干什么？她有些恼怒。她转过身，背脊上有一道因常年伏案而留下的弧线，那是一种关于疲惫的几何学。

我们可以忏悔。我说。

忏悔什么？

忏悔我们需要借助外力才能完成一场爱的仪式。忏悔我们的欲望已经变得像枯井一样干涸，必须依靠蓝色的雨水才能重新荡漾。

她笑了，笑声里带着一种被看穿的凄凉。她说，你总是把养胃说得这么清新脱俗。你把生理机能的衰退，包装成了对现代性的抵抗。

难道不是吗？我反驳。当爱需要预谋，当搏起需要倒计时，我们就不再是人，而是两台等待并网发电的机器。

我在等待药效发作的过程，就像一个死刑犯在等待缓刑的通知。我的心脏开始加速，那不是因为心动，而是因为血管扩张剂的副作用。脸颊开始发烫，仿佛被人狠狠扇了两耳光。

我觉得我像西西弗斯。我说。

她转过头，眼神迷离。为什么？

因为我必须要把那块巨石推上去。一次又一次。哪怕我知道它最终会滚落下来，哪怕我知道这硬度是借来的，是虚假的，是这颗蓝色药丸在这个夜晚对我的短暂租赁。

但我必须推上去，为了证明我还活着，为了证明在这个寒冷的十二月，我依然拥有刺穿黑夜的能力。

你不需要证明什么。她掐灭了烟，在这个动作里，我看到了一种母性的宽容，或者说是对命运的顺从。

她说，这三十分钟，我们可以什么都不做。我们只需要听听窗外的雨，看看墙纸上那块发霉的水渍。

你看，那块水渍像不像蒙克的《呐喊》？她指着墙角。

我看过去，只看到了一团模糊的混沌。我说，那不是呐喊，那是沉默。是所有无法勃起的时刻堆积而成的沉默。

突然，一阵悸动从我的腹股沟传来。那是一种机械的、冰冷的、却又无比强横的力量。它不属于我，但它接管了我。

药效来了。

那颗子弹炸开了。

我感到一种人为的自信正在膨胀，它驱散了我的羞耻，用一种暴君般的傲慢占据了高地。

我看这她的眼睛，那里面的焦灼已经变成了期待。

好了。我说。西西弗斯的石头动了。

在这之后的时刻，我们将不再需要语言。所有的哲学、诗歌和借口都将在撞击中粉碎。我将变成一把锤子，而她是我的铁砧。

我们将在药物构建的幻觉中，完成一场关于爱与痛的伪证。

过来。她说，声音里带着命令，也带着献祭般的柔情。

我扑向她，像一头被设定好程序的野兽，跌进了她早已准备好的深渊里。而在那一刻，我忘了我自己，也忘了那颗蓝色的药丸，只记得我们在时间的褶皱里，曾有过三十分钟绝望的宁静。