不冻港（十三）不冻港
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火车驶出北平的时候，窗外的杨树正被风摇出一片银灰的背面。郝敬昀靠在窗边，看着那些树一棵一棵地往后退。正午刚过不久，阳光从西南方向斜斜地照进来，把车厢里浮动的细尘照成了金色的雾。

高嘉辉坐在他旁边，低头翻那本已经翻了无数遍的英文故事书。偶尔他会抬起头，看看窗外的景色，又看看郝敬昀，笑一下，再低下头去。

“笑什么呢？”郝敬昀问。

“我高兴。”

高嘉辉合上书，把它放在膝盖上，转头也望向窗外。

火车正驶过一片平原，麦田已经收割了，只剩下齐整的麦茬。更远处有一条河，窄窄的，水面上泛着碎银状的波痕。河边有一棵孤零零的树，定定地站在旷野里。

“高兴我们在一起，高兴这趟火车是往南开的，高兴——”他停了一下，“高兴你在我身边。”

火车继续往前。窗外的景色渐渐变了，从华北的旷野变成丘陵，丘陵又变成江南的水田。田里的稻子快要熟了，沉甸甸地弯着腰，风一吹就翻出一层一层的浪。农人在田埂上挑着担子走。

“敬昀。”

“嗯。”

“你说上海的海，会不会和北方的海不一样？”

郝敬昀想了想。他在英国的时候看过海，在伦敦也看过泰晤士河口的水，浑浊的、灰色的，不算真正的海。

“应该会。”他说。

“哪里不一样？”

“南方的海不会冻住。”郝敬昀说，“这就是'不冻港'的意思。”

“不冻港，”高嘉辉重复了一遍这个词，像是第一次听到，“上海就是不冻港？”

“上海有港。冬天船也能进出，不会结冰。”

高嘉辉想了想，说：“那挺好的，冬天也能看见水。”

火车在傍晚时分驶入一片低洼的湿地。轨道两侧是望不到边的芦苇荡，芦苇已经抽了穗，灰白色的芦花在夕光里摇着。有成群的白鸟从芦苇丛中飞起来，掠过火车上方，翅膀底下被夕阳照成了透明的橘红色。

高嘉辉的眼睛追着那些鸟，一直看到它们消失在远处的天际线里。

“你以前坐火车，会看窗外吗？”他问。

郝敬昀回想自己这些年坐过的火车，从北平到上海，从上海到天津，从天津到西伯利亚大铁路，再到伦敦。他好像从来没有认真看过窗外。

“以前不看。”他说。

郝敬昀看着他。车厢里的灯光已经亮了，昏黄的，把高嘉辉的脸照得柔和了几分。

他的头发长了一些，额前的碎发垂下来，遮住了小半边眉毛。他瘦了，但精神很好，眼角有细细的笑纹，比以前深了一些。

火车驶入夜色之中。窗外暗了下来，偶尔有村庄的灯火从远处一闪而过。

再往外，就只剩下黑暗了，只有天空的边缘还留着一线将尽未尽的深蓝。

高嘉辉坐累了，他的腿有旧伤，坐久了不舒服。郝敬昀把靠窗的位置让给他，自己坐在外侧。高嘉辉靠着窗，把一条腿伸直了，侧过头来看着郝敬昀。

“你的肩膀还疼吗？”

“不疼了。”

“真的？”

“真的。”

高嘉辉把手伸过来，握住了郝敬昀的手。

窗外的黑暗里出现了一片反光，然后是第二片、第三片，越来越多，越来越密。

水田里蓄满了水，映着天上那轮刚刚升起的月亮。火车驶过那些水田时，月光从四面八方涌进车厢，把两个人的脸照得亮堂堂的。

“你看，”高嘉辉说，“好多月亮。”

郝敬昀顺着他的目光望出去，水田里的月亮确实多，一块田一面，一块田一面，大大小小的，在夜色里静静地亮着。火车一动，那些月亮也跟着动。

“像你写的那些诗。”高嘉辉说。

“什么诗？”

“你可能随手写的，”高嘉辉回忆，“有一句是，月亮很多，因为水面很碎。”

“后来呢？”高嘉辉问。

郝敬昀想了一会儿，“后来月亮落下去，天亮了。”

高嘉辉点了点头。

“那现在呢？”

郝敬昀转过头，看着窗外那些在月光下闪闪发亮的水田。

“现在月亮还挂着，天还没亮。”

“那还早。”

火车在夜色中继续向南。那些水田在窗外一片接一片地掠过，每一枚月亮在水面上轻轻地晃着，抖动着。

高嘉辉的手一直握着郝敬昀的，没有松开。他的呼吸渐渐平稳了，像是快要睡着。他的头慢慢偏过来，靠在了郝敬昀的肩膀上。

郝敬昀没有动。他就那样坐着，让高嘉辉的头靠着他的肩膀。窗外的月色在他脸上流着，亮一阵，暗一阵。

火车在黎明时分驶入了一片开阔地。

郝敬昀透过车窗看到远处有一片模糊的亮光，起初以为是黎明前的天光，后来才辨出那是城市。万家灯火，在夜色中铺展开来。

他轻轻叫了高嘉辉一声。

“到了。”

高嘉辉睁开眼睛，先看了看郝敬昀，然后顺着他的目光望向窗外。

那座城市的灯火正从远处一点一点地亮起来，越来越近，越来越密。高嘉辉看到了高楼，看到了江面上的船灯，看到了那些在水中摇晃的倒影。

“那就是上海？”

“嗯。”上海。

高嘉辉坐直了身体，把脸贴在窗玻璃上往外看。

火车慢下来了，铁轨两侧出现了房屋，出现了街道，出现了早起的人影。

有人挑着担子走在巷子里，有人骑着自行车从马路上一闪而过，路灯还亮着。

火车进站了。

高嘉辉站起来，从行李架上拿下郝敬昀的皮箱，里面装着他的书、他的稿纸、那盆移栽好的文竹——还有他自己的一个帆布包。

他转过身，朝郝敬昀伸出手。

郝敬昀看着那只手。车厢里的灯已经亮透了。那只手悬在半空中，掌心向上，指节分明，虎口的薄茧在灯光下依稀可见。

和他们在郝家正厅第一次见面时一样，一只手伸出来，等他接。

那时候他没有接。

但现在，他把自己的手放了上去。

高嘉辉稳稳地握住了。

“走吧。”

他们走向车门。

嘈杂而热闹，人间烟火气扑面而来。

高嘉辉走在前面半步，提着那只皮箱和帆布包，用身体替他挡开拥挤的人流。

清晨的风涌进来，带着江水的气息。郝敬昀深深地吸了一口气，那气味里有湿润的水汽、有煤烟味、有早点摊上飘来的油条香气，混杂在一起，是这座城市醒来的味道。

郝敬昀站在车门外的台阶上，看着这座陌生的、熟悉的城市，看着面前这个正在等他的人。

晨风从他身后涌来，把他浅灰色大衣的下摆掀起来，又放下。

“我们到了。”

这座城市的海港在冬天也不会结冰。船可以进来，可以停靠，可以卸下所有的货物和思念，再装满新的祝福远航。

这一片水域是暖的，暖到连最冷的冬天都冻不住它。

所有的离开都会有归期，所有的等待都不会落空。

此刻他站在这里，在晨光里，在一座不冻的城市里，在那个说我答应你的事一定做到的人面前。

而他们的春天，从这一刻才真正开始。 http://t.cn/AXJxh93E