这颗星球的冬天没有尽头。

溟离踩碎一层雪壳。天顶悬着三颗眼泪般细小的月亮，一望无际的雪原在夜空下泛着蓝光。鸥站在浅蓝色的雪原上，抬头看天，翎毛在零下的风里摇曳着。
“这边。”她说，没有回头。

鸥这一路上没有写任何东西，她只是行走。
溟离跟着她的脚印走。鸥的脚印很浅，和她写的句子一样，同样也在诞生的时刻就开始了它的消褪。雪很干，他每一步踩下去都会陷到脚踝。走路的时候靴底发出细碎的响。他决定不去管它。
他想，也许鸥从来没真正地行走过，只是同意让地面暂时托住她，仅此而已。

他们发现冰层半尺之下冻着一些巨大的蕨叶，也许是这颗星球温热时代的遗存，如今只作为冰晶的骨架存在，沉默而温顺。
“是它的遗言。”鸥评价道。

他们继续走。

三颗月亮往地面洒下稀薄的银霜。
他们停下脚步，溟离呼出的白雾被突然出现的光照成青绿色。
他抬头看见那抹青绿流动着，从地平线拔起一道柔软的帷幕，无声地拂过冰原，拂过三枚月亮的表面，拉成一条横跨整个天际的光幔，边缘撕扯出细密的紫与金。
不仅于此，它落下光尘。无数细小如尘烟的光粒从光中剥离，在遥远的时空里浮沉，像一场逆飞的雪。

鸥也在看。极光倒映在她的复眼，像无数个宇宙在万花镜里呼吸。
“听见了吗？”她轻轻开口。“宇宙的弦音。”

溟离正努力地把眼前的颜色装进记忆里，同时脑子里胡乱地想着，极光的青绿和鸥的青绿究竟哪个更耀眼。
鸥就站在他左边，侧脸在极光下显得不太真实。
溟离想到，在某个作品里鸥大概也写过极光，或者说，她也许曾经也成为过极光。

极光的光尘落在他的手臂上。

“极光。”他确认了一下这个词的发音。
“极光。”她回答。
溟离趁鸥仰头时悄悄地用目光描摹她的侧脸，看见月光在她睫毛上绘出极细的亮线，比雪的反射更安静。他知道那是霜。
他们在雪地上坐下来。远处的冰脊群被光勾勒出清晰的棱线，先前那些冰下的蕨叶微微透出荧蓝的磷光，仿佛那些旧的生命在极光的召唤下短暂苏醒了一瞬，随即又沉沉睡去。
“嘘，我们在它的内部。”
鸥说。

这条光的河流在宇宙中流淌数十亿年，而他们不过是恰好走进了同一段河道。
溟离说他没听懂。鸥说无所谓，尝试理解一切是书呆子才会做的事。
书呆子至少还是读书的人，他想。
溟离盯着雪地看，发现有一层极薄的冰壳在极光下泛着微弱的光。他没忍住戳了一下，碎了，下面的雪还是软的。
“这里的雪，”鸥说，“就像记忆一样。”
一点也不像。溟离在心里反驳道。
记忆会褪色，但雪不会。

不知过了多久，极光开始退潮，最后像吹散的烟迹融入月亮的寒辉之间。天地复归于深蓝的幽暗，只在他们身下铺着一层依然发光的雪。
溟离依然看着天空。他感觉到宇宙里那些不可见的波长扫过自己，像冰凉的指尖，或者是某种远古的被遗忘的温暖。
这持续了多久？
在极光的时间里，一秒和一万年都使用着相同的计量单位。当他再次意识到自己的存在时，光已经被卷起重新收回到虚无中去了。冻原恢复了它的沉寂。原初的黑暗重新笼罩一切，一如所有的光谱诞生之前。
溟离发现自己正在无自觉地微笑。

“看见什么了？”鸥的声音从旁边飘过来。
什么也没有。他说。
“那很好。”
“就这样？”
“就这样。”鸥说。

他们说话的时候一颗流星忽然划了过去，在黑暗的正中间切出一道伤口，然后迅速愈合。
“许愿了吗？”鸥问他。
“为什么要许愿？”
“人看到流星的时候都要许愿的。”
“说出来就不灵了。”
“所以你果然还是许愿了，对吧？”

然后鸥又开始说那些他听了会发晕的话。他总觉得鸥今天的话格外多，也许那代表着她心情很好。她说，你怎么知道灵不灵呢？你又没有说出来过。说完她就笑了。
“虽说我可以帮你验证，”她随手捡起一块冰砾对着夜空看。
“但还是算了，就让它成为未知吧。”

溟离深吸一口气，冷空气灌进肺里。
“那你刚才有没有也许一个愿？”他问。
“当然了。”
“是什么？”
“我许的愿没必要说出来。”鸥躺在了雪地上，打了个响指。干燥的冰晶在她身下咯吱作响。
“因为它现在已经实现了。”

来这里之前，鸥用手指在溟离的沙滩上划出一道弧线。
“这是什么？”溟离问。
极光的轨迹，她说。
溟离低头看那道弧线。海浪重新覆盖上去，把它带走。

他回忆着那道弧线的形状，忽然想起什么。
“你以前写的那些极光，”他问，“现在在哪里？”
“就在这里，”她说，指了指天空，“它们想发光的时候，就会回来。”
溟离又问，为什么不写新的？
鸥说，这里的字已经足够多了。
她随后告诉溟离，它们都在冰层下面。溟离想起那些冰下的蕨叶，原来遗言真的是遗言，他想。

“该走了。”鸥站起来。
“回去？”她望着遥远地平线之上的三颗月亮，“不，去另一边。”
于是他踩进她的脚印里，追上去。

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