老周在菜市场卖豆腐，摊子不大，豆腐却总比别人白嫩几分。他话不多，称重时手稳，找零时从不含糊，偶尔有老人钱不够，他便摆摆手：“下次再给。”

有个捡废品的阿婆，常在他摊前徘徊，盯着豆腐看，却从不买。老周注意到了，第二天特意留了一小块嫩豆腐，用荷叶包好，趁阿婆路过时塞过去：“刚做的，尝尝鲜。”阿婆愣住，眼眶红了，连声道谢。

后来阿婆再没来过。老周以为她搬走了，直到有天收摊时，在摊子角落发现一个洗干净的玻璃罐，里面装着晒干的桂花，还压着一张皱巴巴的纸条：“周师傅，豆腐甜，桂花香，谢谢你。”

老周把桂花罐放在摊上，每次卖豆腐时，都会抓一小把撒在豆腐上。有顾客问起，他只笑笑：“有人送的，香。”

那块撒了桂花的豆腐，成了菜市场里最特别的味道。没人知道阿婆去了哪，也没人再提这件事，但老周的摊子前，总有人特意来买“桂花豆腐”。他们说，吃的不只是豆腐，是藏在豆腐里的、没说出口的温柔。

有些善意，像晒干的桂花，不张扬，却能在岁月里，慢慢散发出让人安心的香。