修表匠老陈接过那块表时，表针早已停摆。他打开后盖，机芯旁蜷着一张发黄的纸片，展开只有三个字——“小陈，对不起”。
字迹歪斜，是他父亲的手笔。父亲在他十岁那年不告而别，留下这块表。他修了三十年的表，却从不敢拆开这一块。
老陈擦净油污，换了新的游丝。表重新走起来，“嘀嗒嘀嗒”像心跳。他把表戴在腕上，每天傍晚去父亲从前总坐的公园长椅，一坐就是半小时。
第七天，一个瘦削的老人拄着拐杖颤巍巍走来，盯着他手腕：“这表……我丢了很多年。”
老陈抬起头，夕阳正落在对方花白的眉梢上。他张了张嘴，喉咙里只发出一声模糊的“爸”。
老人愣住，拐杖“哐当”掉在地上。
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