《竹笛吹起新水令·双调秋水》

林江南爱写元曲，尤爱写江南的烟雨。她的家在上海的一个小村庄，屋后是水田，屋前是窄河，春天一落雨，白墙黑瓦便都浸在濛濛的水汽里。她把那些湿漉漉的句子写在稿纸上。“收江南雨丝丝入扣，杨柳春风清清江引”写完了，她便从墙上取下那支竹笛，坐在门槛上，把新写的曲调一音一音吹出来。笛声穿过雨帘，惊起几只白鹭，她总觉得那些鸟是顺着她的曲调飞上天的。

这天傍晚有些不同。

她刚写完一支新曲，名作《双调·新水令·秋水》，用的是元人套数的旧格，填的却是自家门前那条小河的景致。她拿起竹笛，唇齿间送出一口气，第一个音落下去的瞬间，连她自己都怔住了。那声音清冽得像冰下的泉水，又柔得像三月拂柳的风，比她以往吹的任何一次都要好听百倍。笛声仿佛有了重量，将空气压出一道道波纹，她整个人被那波纹推着，不由自主地往前走。

脚下的泥土路不知何时变了。

林江南恍惚地睁开眼，以为自己还在做梦。脚下的路铺着淡青色的玉石，温润得像刚洗过的荷叶。道路两旁，亭台楼阁层层叠叠，样式古朴却又不尽然。那些屋顶覆着金灿灿的琉璃瓦，檐角挂着一串串碧玉雕成的风铃，阳光一照，绿光流转，像春天河面上碎碎的波光。空气里弥漫着一种说不出的欢快，像是无数看不见的人在笑着、在唱着，却不是嘈杂，而是一种温暖的、让人嘴角不自觉上扬的祥和。

她抬头望见一座亭子。

那亭子建在一片碧色的水池中央，池水静静地映着天光，九曲石桥通往亭中。亭檐上挂着一块木匾，题着四个娟秀的字：秋水江引。林江南心头一跳，这名字竟与她的曲名如此相近，像是冥冥之中早有安排。

亭中坐着一个人。那是一个与她年纪相仿的人，穿着一身浅蓝的旗袍。她手持一支青翠的竹笛，正闭目吹奏。笛声悠悠地散开，林江南听清了那旋律。正是她方才写的《双调·新水令·秋水》，一字不差，一音不乱。

那人似乎感觉到她的目光，缓缓睁开眼，朝她微微一笑。“你来了。”她说，声音像笛声一样清透。

林江南愣在原地，握着竹笛的手微微发颤，烟雨江南的旧梦在这一刻，忽然被另一支笛声接住了。

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