《归航》

黄昏把盛夏轻轻放进海里。

妳踩着退潮后遗落的碎光而来，
像一封漂流许久的信，
终于抵达我的黄昏。

长睫低垂，
盛着晚霞最后一抹余温。
而妳站在那里，
仿佛整个季节尚未说出的秘密。

潮水一次次将贝壳推向岸边，
又一次次留在原处。

像那些欲言又止的话，
在心里来回漂泊，
始终没有找到停靠的港口。

海风经过时，
妳的发丝轻轻扬起。

那一瞬，
所有沉默忽然有了方向。

夜色正从天边缓慢漫开。

妳问：

若最后一缕霞光熄灭，
谁来收藏它遗失的名字？

我没有回答。

只是将潮声磨旧的礁石，
一块块垒向海边。

在风最常经过的地方，
留下一盏不肯熄灭的灯。

妳向往飞鸟。

而我愿做长风，
不挽留，不追随，
只在妳掠过海面的时刻，
轻轻托起妳的翅膀。

月色升起。

潮声漫过白昼留下的足迹，
远方的航灯一盏盏亮了。

海面渐渐平静。

我们并肩站着。

谁也没有说话。

风轻轻吹动灯影。

远处那艘迟归的船，
正缓缓驶入港湾......

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一林文俊

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