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雨巷旧梦

江南多雨，我居住的这条小巷，尤其如此。

青石板路被岁月磨得光滑如镜，雨天里能照见人影。两旁的粉墙早已斑驳，露出里面的青砖，像是老人脸上深刻的皱纹。墙角的苔藓绿得发黑，雨水顺着屋檐滴下来，在石板上敲出单调的节奏——滴答，滴答，像极了老座钟摆动的声音。

巷子很窄，窄到两个人对面走过都要侧身。头顶是交错伸出的屋檐，把天空切割成一条不规则的蓝色布带。偶尔有猫从瓦上走过，轻巧得像一片落叶。我总在想，这些猫是否还记得，几十年前这里曾有过怎样的光景？

外婆说，这条巷子以前热闹得很。清晨卖豆浆的吆喝声，午后孩童的嬉闹声，傍晚家家户户飘出的饭菜香，能把整条巷子填满。可现在，住在巷子里的多半是老人。他们坐在门口打盹，时光在他们身上走得格外缓慢。对面的陈爷爷，每天下午三点准时出现在门口，坐在那把竹椅上，从日头西斜坐到暮色四合。他坐成了一尊雕像，成了这巷子的一部分。

我走在巷子里，脚步放得很轻。不是怕打扰谁，而是这巷子太安静了，安静得让人不忍心发出声响。雨水顺着伞骨滑落，在脚边溅起细小的水花。我忽然想起戴望舒的《雨巷》，想起那个撑着油纸伞、结着愁怨的丁香姑娘。可是现在，还有谁会撑着油纸伞走过雨巷呢？我们都撑着花花绿绿的折叠伞，匆忙地走过，再也不会为一朵丁香停留。

巷子的尽头有一口古井，井沿被井绳磨出了深深的凹槽。井水依然清澈，可再也没有人来打水了。井边那棵歪脖子梧桐还在，春天照样开花，秋天照样落叶，只是树下再没有洗衣淘米的妇人。一只蜻蜓落在井沿上，透明的翅膀微微颤抖，像是在倾听什么。它是否听见了岁月深处传来的捣衣声？

雨渐渐停了。夕阳从云缝里漏出一缕光，正好打在潮湿的石板上，反射出金色的光芒。巷子忽然生动起来，每一块砖、每一片瓦都仿佛在发光。我忽然明白，这巷子并没有死去，它只是换了一种方式活着。它活在青苔的绿里，活在雨滴的节奏里，活在老人们浑浊却安详的目光里。

夜幕降临，巷子里亮起零星的灯光。那灯光温暖而昏黄，像是从很远的年代照过来的。我走出巷口，回头望去，巷子已经隐没在夜色中，只剩下黑黢黢的轮廓。但我知道，明天早晨，当第一缕阳光照进来的时候，它还会在那里，守着它的安静，守着它的旧梦。

雨巷深深，深几许？深到时光的骨子里去了。