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我是一个看电影很容易哭的人，所以这次观影怕自己哭得太惨，特意多带了纸。电影开始没多久，影厅里就开始有啜泣的声音。它不是那种猛戳你泪腺的片子，不卖惨，不煽情，就是安安静静地坐在那里，把一段段泛黄的日子摊开给你看。然后你就会发现，眼泪是自己流下来的。

坐下来十分钟后，我就强烈地感受到一件事，荧幕上没有精心雕琢的偶像面孔，没有刻意设计的高光时刻，镜头里的人脸上的皱纹、手背上的纹路、微微佝偻的背影，每一样都写着生活。很奇妙，就像在看一部国外的小众文艺片，需要你静下来、慢下来，一个字一个字地去听、去感受。它不急着讨好你，也不怕你走神。而当你真正沉浸进去之后，你会发现，原来我们自己的地域文化，也可以用这种方式被细细讲述。那些潮汕方言，像一杯老茶，我听不懂每一个字，但我听得懂里面的情义。

整部影片最打动我的，是淑柔和南枝。

这两个女人，相隔山海，从未谋面，却在半个多世纪的时光里，靠着一封封“侨批”，撑起了彼此的一生。淑柔守在潮汕的老厝里，独自把三个孩子拉扯成人；南枝在暹罗用一个个善意的谎言，编造出木生还活着的希望，让一个家没有散掉。她们不是恋人，不是至亲，却成了彼此的依靠，她们是知己，是战友，是人与人之间最干净最纯粹的情。

电影里有一幕，我现在都忘不掉。当真相终于被揭开，淑柔知道那个寄了十八年家书的“丈夫”其实早已去世，所有的信都出自南枝之手时，她没有愤怒，没有崩溃。她愣了很久，镜头从手摇到脸，然后她红着眼问了一句：“南枝……一个人带着孩子，是怎么熬过来的？”导演映后提到，这句话，不是他写在剧本里的，是他一直没喊咔之后演员的即兴表演。这是演员的真情流露，这是一个同样吃过苦的女人，对另一个女人最深的本能共情。她们之间没有任何爱情，没有争抢，没有嫉妒，只有一种跨越山海、穿越苦难的惺惺相惜。在这部影片里我看到了女性主义最动人的样子，我看见你的苦，我心疼你的苦，而我因为你的存在，也变得不那么孤单。

谢谢@鲁豫观影团 让我看到它，也谢谢这部电影，让我在吵吵闹闹的五一档期里，安安静静地大哭了一场。