读血色浪漫

合上《血色浪漫》的最后一页，窗外恰好是一树繁花，在微风里簌簌地落。阳光透过叶隙，碎金子般洒了一地。我的心里，却像是被谁塞了一把初冬的霜，凉薄的，又带着几分说不清道不明的惆怅。

都说那是血色的浪漫，可我读着读着，却觉得那底色，分明是漫天漫地的白。那是北京冬日里苍茫的雪，是钟跃民们在什刹海冰面上滑过时，呼啸在耳边的风。

那是怎样的一个时代啊。大人们忙着革命，孩子们便像野草一样，在胡同里疯长。钟跃民，这个混世魔王般的少年，口袋里掏不出几个钢镚儿，心里却装着天下。他领着一帮兄弟，拍婆子、茬琴、下乡、当兵，把日子过得像是一首不按韵脚写的诗。你看着他们，总觉得那是些永远不会老去的人，身上有着耗不尽的精力，像是春天原野上撒欢的马驹子，哪怕前面是悬崖，也敢纵身一跃。

可是，青春这东西，真像是个华丽的漏斗。你眼睁睁看着那些鲜衣怒马的时光，哗啦啦地往下掉，怎么也接不住。

书里的人，走着走着，就散了。袁军穿上了警服，张海洋成了刑警，连最不羁的钟跃民，也去了大西北的黄土高原。那风沙吹过的苍凉啊，硬生生把那些轻飘飘的浪漫，打磨出了沉甸甸的重量。

最让人心疼的，是那些花儿一样的女孩子。周晓白，出身干部家庭，清冷得像一枝冬日里的白梅，偏偏一头栽进了钟跃民那汪深不见底的潭水里。她以为那是归宿，可钟跃民是一阵风啊，风怎么能被谁关在窗子里呢？还有秦岭，那个在大山里唱着信天游的女子，她的歌声，高亢、婉转，像是一把长了眼睛的刀子，直直地扎进人的心坎里。她懂钟跃民，懂他那无处安放的灵魂，可懂又怎样呢？两根平行的铁轨，再怎么相依相伴，也终归是到不了一个尽头。

很多人不懂钟跃民，说他花心，说他不负责任。可我却在字里行间，摸到了他骨子里的孤独。他是在路上的人。别人都在忙着找一张安稳的床，他却只想看沿途的风景。他爱过晓白的纯真，也爱过秦岭的灵动，但他最爱的，永远是那种“未知”。就像他说要去可可西里，去那无人区，不过是想让这颗漂泊的心，在离天最近的地方，找个能听见自己心跳的地方。这，或许就是他独有的，带着血泪的浪漫吧。

生命是一趟单程的列车，有人喜欢坐在靠窗的位置，看固定的风景；有人却偏要在车厢里走来走去，哪怕跌倒，也要闻一闻不同站台的空气味道。

《血色浪漫》写的是一代人的颠沛流离，写透了我们父辈那些未曾说出口的激昂与叹息。光阴的手，总是温柔又残忍。它把那些荒唐的、热烈的、疼痛的过往，都揉碎了，酿成了一坛老酒。如今这酒端在我们面前，闻着是刺鼻的辛辣，喝下去，却有了回甘。

风吹过书页，纸页发出细碎的声响。我走到窗前，看着楼下那树开得正盛的樱花。它们不管不顾地开着，哪怕知道几天后就会化作春泥。也许，这就是浪漫吧——不问归途，不计代价，只为了在最好的年华里，痛痛快快地盛开过那么一回。

血色的浪漫，终究是落了幕。而我们的生活，还在慢吞吞、暖洋洋地继续着。且泡一杯清茶，敬那段远去的岁月，敬那些永远在路上的人。

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