#PondPhuwin[超话]# 一、试镜

曼谷的四月热得像一口蒸锅。

Pond站在GMM大楼的玻璃门前，攥着手里那张被汗水浸软的试镜通知单，深吸了第三口气。玻璃门上映出他的样子——十九岁，瘦削，衬衫领口洗得发白但熨得笔挺。

他昨晚在便利店值了夜班，清晨六点下班后搭了一个半小时的公交才到这里。车上他靠着窗户睡着了，醒来时发现口水淌在肩膀上，慌忙用袖子擦干净。

父亲去世四十三天了。

肝癌晚期，从确诊到离开只有三周。母亲在工厂流水线上做工，妹妹才读初一。Pond把大学申请书塞进抽屉最深处，开始在招聘网站上翻找一切不需要经验的工作。

“你条件很好，”经纪人在电话里说，“但是你没学过表演，没上过艺校，甚至没拍过一条广告——你确定要试？”

“我确定。”

他不确定。但他需要一份工作，而这份工作给的酬劳，比便利店多三倍。

推开试镜间的门时，空调的冷气扑面而来，他几乎打了个寒噤。

里面已经坐了七个人，三个在角落里对台词，两个对着镜子练习表情，还有一个靠在墙边闭目养神。Pond找了个空位坐下，把剧本从口袋里掏出来——他在便利店值夜班时背了无数遍的台词，纸页已经被翻得起了毛边。

他的角色叫Mork，一个在天上卖鱼的男孩。不，等等——剧本上写的是“在天上卖鱼的鱼贩之子”，这个天上不是真的天上，是村子里的一个名字。他演的是一个暗恋着另一个男孩的少年。

Pond从来没有暗恋过任何人。他忙着打工，忙着照顾妹妹，忙着交电费水费学费，没有时间喜欢谁。

门又被推开了。

所有人几乎同时抬头。

进来的是一个男孩——不，准确地说，是一个少年。他穿着一件 oversized 的白T恤，头发微微卷曲，戴着一副金丝边眼镜，整个人像是从哪本杂志里走出来的。他看起来很小，但眼神很安静，安静得不像一个十七岁的人该有的样子。

他环视了一圈房间，目光在每个人脸上停留不超过半秒，然后径直走向Pond旁边的空位，坐下来。

“你好，”他说，声音很轻，“我叫Phuwin。”

“Pond。”

Phuwin点了点头，没再说话。他翻开剧本，Pond余光扫过去，看见纸页上密密麻麻写满了笔记——不是台词标注，而是对角色的分析，用不同颜色的笔，甚至还有索引贴从侧面探出头来。

“你演谁？”Phuwin忽然问。

“Mork。”

“哦，”Phuwin推了推眼镜，“我试镜Mee。”

Mee。那个被Mork暗恋的人。

他们沉默了几秒。

“要不要对一下？”Phuwin偏过头看他。

Pond的手指在膝盖上攥紧了。他背了台词，但他从来没有和别人对过——他没有人可以对。便利店的同事只会问他“加没加冰”，妹妹只会问他“哥你什么时候回家”。

“好。”

他们开始对台词。

Pond的第一句就卡住了。他说不出那个感觉——Mork看着Mee时的感觉。他念台词像是在念课文，每个字都对了，但每个字都是空的。

Phuwin停下来，没有叹气，没有皱眉，只是安静地看着他。

“你紧张，”Phuwin说，不是疑问，是陈述。

“有一点。”

“你不是紧张，”Phuwin歪了歪头，“你是不知道怎么把心里的东西放出来。”

Pond愣住了。

“你心里有东西，”Phuwin说，语气平淡得像在说今天天气不错，“我看得出来。你只是不会用。”

然后Phuwin做了一件事。他摘下眼镜，把刘海往后拨了拨，露出整张脸。十七岁的脸，还带着少年的稚气，但那双眼睛里有一种Pond形容不出的东西——不是成熟，是清醒。一种过早的、几乎残忍的清醒。

“看着我，”Phuwin说，“不要想台词。就当我是……你唯一放不下的人。”

Pond看着他。

房间里的嘈杂声忽然远了。空调的嗡嗡声，别人对台词的声音，门外走廊上经纪人的电话声——全部退潮一样褪去。只剩下Phuwin的眼睛。

Pond想起父亲最后那天在医院里握着他的手，力气小得像一片羽毛落在掌心上。父亲说，照顾好妹妹。他点头。父亲说，别放弃读书。他点头。父亲说，你是个好孩子。

他张了张嘴，台词从喉咙里滑出来——

这一次，每个字都是满的。

Phuwin的嘴角微微弯了一下，几乎看不出来，但Pond看见了。

后来Pond才知道，Phuwin今年十七岁，已经跳了两级，是朱拉隆功大学最年轻的新生之一。他从十四岁开始演戏，演过几部剧的配角，第一部主演的作品因为疫情几乎没有水花。

“你为什么要演戏？”Pond有一次问他。

“因为我聪明，”Phuwin说，语气里没有任何炫耀的意思，“聪明的人需要做很多事来让自己不无聊。演戏是其中一件。”

“那其他的事呢？”

Phuwin想了想，“研究天体物理，写钢琴曲，学日语。还有，”他停顿了一下，“活着。”

Pond不知道该怎么接这句话。十七岁的人说“活着”这个词的时候，总是让十九岁的人觉得心虚。