也许人不认识人，但风认得云的痕，巷口的卖花姑娘与写字楼里的程序员擦身而过，她竹篮里的月季沾着晨露，他风衣上还裹着昨夜的雨雾。他们不知道彼此的名字，甚至没抬眼多看对方一眼，可就在擦肩的瞬间，一阵穿堂风卷着月季的香，钻进了他的衣领，那是风替他们交换的第一句问候。

溪边的老阿伯蹲在石上洗青菜，对岸的写生少年正对着波光调颜料，阿伯的竹篮晃落一片青菜叶，顺着水流漂向少年的方向，他却只顾着看水里的云影，连指尖的画笔都忘了落。风从水面漫上来，吹皱了少年画布上的云，也吹歪了阿伯的草帽，他们同时抬头，对着风的方向笑了笑，那是风替他们读懂的默契。

我们总在寻找同类，却忘了风早就在替我们牵线搭桥，它记得每个草尖沾过的露、每片波心载过的月，记得你奔跑时发梢的弧度，记得我沉思时眉峰的褶皱。也许我们从未说过一句话，可在某阵风里，我们早已借彼此的气息，确认过：原来你也在，向着光的方向，认真地活着、爱着、生长着。

风认得云的痕，而我们，都在风里，成了彼此未曾谋面的知己。