［霓虹废土］（上）

地球的空气再糟，也是真实的。
可我只配呼吸火星穹顶下的人造海风，
追捕那些逾期的“完美造物”。
直到我开始追踪805-1——
一个七十年前红遍宇宙的巨星，和他身边衰老的天才设计师。
他们逃亡了五十年。

通缉榜上显示805-1是逾期的机器人，
可我的扫描仪显示：
“属性：地球人。”
更糟的是，
二十个本地终结师正包围这间海边木屋，
他们不验编号，先杀再说。
而我的子弹，
原本是为屋里那两位准备的。

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天空是黑的，永远是黑的。毫无分别。
有人说当然有分别。他们甚至编出了几十种不同的黑色来形容天空。
但是，在我看来，都他妈的一样。

地球的大气层早在五十年前就彻底失去了自净能力，但每次我从其他星球的穹顶下返回，降落舱门打开的那一刻——那股混杂着铁锈、尘土和放射性微尘的味道冲进肺里——我都会深深吸一口，哪怕右肺的纤维化区域因此刺痛。

但，真实。

火星第三殖民城的穹顶海滩上，人造夕阳正把假海染成橘红色。沙粒粗得像碎玻璃，踩上去吱嘎作响。我蹲在一棵巨大的人造椰子树后面，盯着三百米外那座木屋。检测仪屏幕上，一个热源在屋内缓慢移动，轮廓清晰，佝偻蜷坐。

通缉榜单如流水一般地变化着，只有805-1永远在通缉榜上。他的赏金也一直在不断提高。

我舔了舔干裂的嘴唇，从腰后抽出那管“终结者”——一根手指长的银色金属筒，里面装着纳米级分解机器人。扎进颈椎第三节，三十秒内，目标的核心处理器会化成一片无害的金属灰，所有数据清零。文明，高效，符合《人造智能生命体管理条例》第十七条修正案。

但我没动。

木屋周围布满了各种装置。红外网格像蜘蛛网一样罩着外墙，沙滩下埋着的重力传感器密集得像是雷区。我花了两个火星时（约等于地球四小时）才悄无声息地瘫痪掉外层防御。

对方是个高手。
手法很老练，老练得让我想起军队里那些早已死去的战友。

我捏了捏怀里那把老式左轮的握把。马特巴长管自动型，21世纪中叶的工艺，子弹是实芯铅弹，没装任何电子引信。在这种遍地电子屏障的地方，有时候老古董反而能活得更久。

第一缕人造阳光滤过穹顶薄膜时，我站起身，活动了一下冻得发僵的膝盖。设备收进背包，左轮枪套的扣子解开。我走向木屋。

厨房窗户开着一条缝，窗帘紧闭。里面传来声音：

“云哥，你假牙又乱放。昨晚是不是在厨房洗的？”

声音很轻，却像一根针扎进我耳膜。

我听过这个声音。在我母亲那台老式全息播放器里，在她收藏的每一张数据碟里，在那些她反复观看、直到屏幕磨损的演唱会录像里——清澈，透亮，带着一点点不经意的沙哑，七十年来从未变过。

“应该在窗台上吧……”另一个声音响起，苍老，微弱，像随时会断的弦。

窗帘“唰”地拉开。

我僵在原地，脑子里闪过两个选择：蹲下躲开，或者直面。没等我决定，窗内那张脸已经转了过来。

完美的脸。

不是形容，是陈述。皮肤是健康的小麦色，下颌线锋利得像刀削，眼睛在晨光里映出我身后那片假海的蓝色。时间没在他脸上留下任何痕迹——当然不会，因为他是机器人。

他看着我，嘴角弯起一个弧度，那笑容我在数据碟里见过上千次，每一次都精准得如同程序设定。

“在外面守了一晚上，不累吗？”他问。

我直起身，扯出一个笑：“还好。火星海滩露营，挺奢侈。”

“进来吧。门在左边。”

我把背包放在门口，摸了摸左轮。他不会偷袭我，我知道。

门没锁。

客厅里满是时光的痕迹。墙上挂满了摩托车头盔，玻璃柜里陈列着精致到匪夷所思的飞船模型，每一艘旁边都有小小的金属铭牌，刻着日期和型号。壁炉上方，照片挤满了整面墙：同一个完美无缺的脸，和同一个逐渐衰老的人类，在不同的背景下笑着。

编号805-1，和设计师梁云。

衰老的那位坐在磁悬浮轮椅上，腿上放着平板，没看我。
805-1——那个机器人——从冰箱里拿出一瓶棕色液体递给我：“火星人造咖啡，凑合喝。”

我接过咖啡，放在一边。调出手机里的全息图像，推到他们面前。

那是一张手绘草图，泛黄的电子纸边缘已经模糊，画着一片海，一座木屋，崖壁上有一道独特的裂痕。下面是“梁云”的花体字签名。

805-1瞄了一眼，笑了，那笑容里居然有无奈：“大意了。”

轮椅上的老人终于开口，声音干涩：“你不能终结他。你没资格。”

“如果我没有，”我慢慢说，“全宇宙的终结师都没有。”

“对，你们都没有。”老人转过头，目光落在805-1身上，浑浊的眼睛里泛起一点光，“只有我有。”

他示意805-1转身，按下颈后第三节颈椎下方一个几乎看不见的凸起。一小块皮肤滑开，露出下面的接口——标准的X系列核心处理器插槽。

我打开扫描仪，对准。

绿色字符在屏幕上炸开：

编号：ECHN19970805
职业：舞者/歌手/演员/赛车手
年龄：82
性别：男
属性：地球人
状态：存活
—————————
非终结对象

我盯着最后那行字，脑子里一片空白。

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