“相逢不语，一朵芙蓉著秋雨。”不知怎的，这句子便无端地浮上心头。那该是怎样一个局促而又心旌摇曳的相逢呢？我与这句子相逢了，与这微雨也相逢了，只是四下里，并无人与我。

雨是有的，却吝啬得很。不是夏日那般倾盆的、痛快的雨，也非春日那种沾衣欲湿的、酥软的雨。它是极细的，极疏的，仿佛是谁用旧 了的筛子，勉勉强强筛下一些凉意来。

它们不成丝，不成线，只是蒙蒙的一片汽，浮在空中；你若不细看，便只觉得空气是潮润的，脸颊是凉飕飕的。得凝神许久，才见那光秃秃的梧桐枝丫间，有几乎看不见的银毫，一闪，便不见了。这便是浅冬的微雨了，它来得如此谦逊，如此不欲人知。

脚下的落叶，却还是深秋的旧臣。路旁那几株银杏，最是守不住信的，早已落得一身干净，只留着些嶙峋的枝干，向着灰白的天，做着沉默的祷告。而法国梧桐的叶子，却是大片大片地黄着，褐着，憔悴地蜷在湿漉漉的柏油路上。

踩上去，没有了晴日里那“沙沙”的、脆亮的声响，只发出一声闷闷的、妥协似的叹息，便紧紧贴住了地面。这满地的斑斓，原是秋天一场盛大宴席后狼藉的杯盘，如今被这冷冷的雨一洗，那点最后的色彩，也渐渐洇开，化为一派模糊的、伤心的温柔了。

这温柔，是极易惹起旧事的。我走着，便想起也是这么一个季节转换的当口，与你并肩走过一条相似的路。那时的话仿佛还很多，说着将来的种种，声音里都带着热气，将那清冷的空气也呵得暖了。

具体说了什么，早已记不真切，只记得你侧过脸看我时，眼里的光，竟比那时隐时现的夕阳还要温存。那一点温存，被我妥帖地收藏着，像一枚书签，夹在了那一年生命的书页里。后来，书页哗啦啦地翻了过去，书签却还留在原处，提醒着我那一页的风景。

只是，书是不能总往回翻的。纸会脆，墨会淡，那份小心翼翼，本身便是一种负累了。

我停下步子，仰起头，让那微乎其微的雨沫落在脸上。一点，两点，清冽得像薄荷。我忽然觉得，那过去的，便让它如这脚下的落叶一般，静静地贴着泥土吧。

它们会腐烂，会消融，最终成为来年新绿的养分。这并非残忍，而是一种庄严的循环。我无需再去费力地回想你眼里的光，我只需感受此刻脸颊上真实的凉。

风过处，又有几片迟凋的叶子旋旋而下，姿态是从容的，甚至有些欢喜。它们完成了四季的轮回，走得无牵无挂。我紧了紧大衣的领子，将手揣进衣兜里，继续往前走。

路还长着，两旁是静默的房屋，远处有疏疏的灯火，在雨汽里晕开一团团柔和的光。这一个人的行程，起初觉得有些孤单，此刻却品出一种自在来。脚步是自己的，方向是自己的，连这漫无边际的思绪，也完完全全是自己的了。

这微雨浅冬里的独行，倒像一场无声的告别与起始。

想到这里，心里那点因怀思而起的潮气，仿佛被一阵清风吹散了，露出一片干爽的、平坦的境地来。我深深地吸了一口气，那空气里有雨、有土、有将尽未尽的秋的魂魄，清冷而提神。 http://t.cn/z8AtYk9