桂林北站
桂林的风里带着点桂花香，却吹不散水果摊老板眉头上的愁。他指尖捻着皱巴巴的零钱，望着筐里渐渐失了水分的橘子，叹生意像这秋后的天，一天比一天凉。

顺着他的目光看向北站对面，那栋烂尾楼钢筋水泥的骨架戳在热闹的路口，已经多年，风穿过去时带着呜咽。“谁都难。”我指着那楼说，“他这摊子铺得太大，砸进去的怕是比你这一筐筐水果重千倍。”

老板却嗤笑一声，用抹布擦着秤盘：“难？早卷着钱跑了吧。你看这地段，要是起个超市，楼上开酒店，南来北往的人潮，哪愁不赚钱？”话里带着点酸，又有点说不清的羡慕——哪怕是跑路的老板，也曾有过把“好位置”变成金疙瘩的底气。

风又起，吹几片落叶在烂尾楼的阴影里。其实谁不是在自己的泥潭里挣扎？水果摊老板愁的是今天的账能不能平，烂尾楼背后的人，或许愁的是怎么面对一摊子烂账。只是隔着不同的人生境遇，连“难”都成了没法比较的事。

老板重新把橘子码整齐，语气软了点：“算了，他跑不跑的，我先把这筐卖完再说。”
灯光下他佝偻着背，倒比那烂尾楼的骨架，多了几分实在的韧性。