图书馆栅栏上有人写了一首诗。抄下来送给你们：

火灾之后的图书馆
矗立着黑色的
坡形屋架和房梁
象天子的长袍在天空中裂开
露出肋骨密布的残骸
象被掏空的巨鸟
在飞翔中骤然停歇
被掏空的肺
只有风在呼吸

火灾之后的图书馆
突兀而沉重的大脑
腾空了大脑容量
南方的稻米和檀皮
一个族类的脑浆
火光照亮了竹片和兽骨
照亮了地底的石墨
一夜之间
墨水的海洋干涸
书中的火焰被火焰唤醒
火焰的嘴唇颤动着
劈劈啪啦
爆破着急促的辅音
伴随着古人的一声声长叹

幸存者从书架逃逸
辗转于烟草咸鱼和葵花籽之间
鸟笼里禁锢的舞步敲打着书页
发出脆裂的声响
当龟甲带着咒语
进入了病人的血脉
古文教授是西南的赶尸人
驱使着一具具象形文字
来到我们中间跳舞

象幽暗的种粒
埋入土中的词语
必将发芽
必将长成树木
从不见天日的地窖
到狂欢的广场
飞动的书是火光中绽放的花朵
刀剑言之凿凿
隐藏之书无处藏身
焚毁之书却越烧越多
书页上的字象群鸟飞散
零星地落入年轻的大脑迂回的沟壑

火灾后的图书馆
在天空中省略了遗忘的形状
冷的灰质热的血
看不见的遗产和负债
在代代相传中消长